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Mes: Noviembre 2003

¡¡GRACIAS POR LEERME!!

Ayer descubrí que me habéis votado como Mejor Bitácora de Arte y Cultura en los premios de Bitácoras.net. ¡Todavía no me lo creo! Me están rediseñando la web, para que por fin esté presentable, y (atención) hoy he empezado los cursos de Doctorado. ¿Qué significa eso? Que en breve esta bitácora puede llegar a ser mucho, mucho más pedante… ¡avisados estáis!

(No llevo gafas, ¿eh?)

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Moratalaz

Me duele que no se considere a Moratalaz un barrio pequeñoburgués. Ese barrio es una cantera de pequeñas burguesas ambiciosillas que estamos llegando lejos (Elvira Lindo, hoy en El País).

Disculpadme la frivolidad, pero yo, como Elvira Lindo y como Letizia, soy de Moratalaz. Tenía que decirlo : o |

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Flush

Entre ellos se encontraba el abismo mayor que puede separar a un ser de otro. Ella hablaba. Él era mudo. Ella era una mujer; él, un perro. Así, unidos estrechamente, e inmensamente separados, se contemplaban.

En Flush, Virginia Woolf relata el comienzo de la amistad (epistolar) entre Elizabeth Barrett y Robert Browning (su futuro esposo) desde el punto de vista del perrito de Elizabeth. El perrito es Flush, que ve como Elizabeth llora de emoción al leer las cartas de Robert, y que meses después se sentirá desplazado, cuando Browning por fin visite a Elizabeth y se inicie su relación amorosa:

Morder a Mr. Browning era morderla también a ella. El odio no es sólo odio: es también amor (…) Mr. Browning era Miss Barrett… Miss Barrett era Mr. Browning; el amor es odio y el odio es amor. Se estiró, gimoteó e irguió la cabeza.

Flush es un spaniel que está celoso. Elizabeth se peina al estilo spaniel. Sus fotografías dan miedo (he puesto la más amable que he encontrado).

My letters! all dead paper, mute and white!
And yet they seem alive and quivering
Against my tremulous hands which loose the string
And let them drop down on my knee tonight.
This said—he wished to have me in his sight
Once, as a friend: this fixed a day in spring
To come and touch my hand. . . a simple thing
,
Yes I wept for it—this . . . the paper’s light. . .
Said, Dear, I love thee; and I sank and quailed
As if God’s future thundered on my past.
This said, I am thine—and so its ink has paled
With lying at my heart that beat too fast.
And this . . . 0 Love, thy words have ill availed
If, what this said, I dared repeat at last!

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¡¡Gracias!!

Me puse muy contenta cuando me dijeron que esta bitácora es finalista al Premio a la mejor bitácora de Arte y Cultura en los premios anuales de Bitácoras.net. ¡¡Habéis pensado en mí al votar!! Eso ya es todo un galardón, porque no actualizo a diario y ni siquiera miro las estadísticas desde hace meses (el nuevo sistema que ha implantado Arsys es muy engorroso).

Es bonito ver que mi empeño en hacer una bitácora temática, desviándome lo mínimo de una línea muy concreta, tiene su público. Pienso seguir así, y espero que no os canséis : o ). Un millón de gracias. Votadme para que gane, ¡¡me hace mucha ilusión!!

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